Дурбумы, дурбумы… – сижу и пишу.
Бумажная пыль – только ей и дышу.
Растет и не тает дурбумов гора.
Под вечер устал – перерыв до утра.
Я в медики шел, чтобы хворых спасать,
А вынужден днями дурбумы писать.
Не ради дурбумов ли сводят леса,
Чтоб газ углекислый коптил небеса?
Не ради ль дурбумов загажен Байкал,
Все шире пустыни, все мельче Арал?
Уныло графлёны, казенно скушны,
Дурбумы, дурбумы, кому вы нужны?
– Нужны проверяльщику – вот он придет,
Невидную глазу помарку найдет.
А грязь – как прохлада ему в летний зной,
Он счастлив зарыться в нее с головой.
Ему угодить невозможно: он прав,
Затем он и прислан – накладывать штраф.
Пускай проверяльщик как врач ни-бум-бум,
Он хлеб добывает, копая дурбум.
…Хирург-бедолага остался без рук
И плакал: «Какой же теперь я хирург?
Узлы бы я смог и ногами вязать;
Но чем же теперь мне дурбумы писать?»
Чему поучал нас старик Гиппократ?
(А был он талантом Асклепию брат!)
Оттачивать взор, совершенствовать ум…
Не знал Гиппократ, что такое дурбум.
Ты можешь больному мышьяк прописать,
Но в десять дурбумов отчет записать.
Не видел больного, лечил наобум, –
Но главное – строго заполни дурбум.
Бороться с дурбумом – проигранный бой.
Что делать! Пиши… Но останься собой!
Стихи – это выход для тягостных дум.
Стихи – это все же полезный… дурбум.
Декабрь 2007.